宋峰摇摇头。阿月又看了看他，转身跑回屋里。不一会儿，他抱着一件厚衣裳跑出来，递给宋峰。“穿上。”

宋峰接过那件衣裳，看了看。是星漪乙做的，灰布的，里面絮了棉花，厚实得很。他穿上，大小刚好。阿月退后两步，看了看。“好了，不冷了。”

宋峰低下头，看着身上那件灰布棉袄。他很少穿这么厚的衣裳。在镜域的时候不用穿，那边不冷。到这里以后，也不怎么怕冷。但这件衣裳穿在身上，确实暖和。不是棉花的暖，是别的什么。他说不上来。

上午，雷震在厨房里忙活。小雪要腌菜，白菜、萝卜、芥菜，一样一样洗干净，切成块，撒上盐，码在缸里。阿月蹲在旁边，帮他递白菜。白菜叶子冻得硬邦邦的，边上的叶子有点发黄，但芯还是白的。他拿起一片叶子，放在鼻子前面闻了闻，还是那个味道，和去年一样。

宋峰站在院子里，看着那口缸。去年这时候，他也是这样站着。雷震腌菜，阿月递白菜。他站着看。一年了。他摸了摸腰间那把旧刀——小青。青白色的刀身在雪光里泛着淡淡的寒芒。他拔出刀，挥了一下。很轻，但刀锋划过空气，发出闷响，像远处打雷。雪落在刀身上，化了。他收刀入鞘，站在雪地里，看着远处。远处是山，灰蒙蒙的，看不见。他站了很久。

傍晚的时候，雪停了。太阳从云层后面钻出来，照在雪地上，亮得晃眼。阿月蹲在雪地里，用手在雪上画画。画了一个小人，又画了一个小房子，又画了一棵歪歪扭扭的树。他指着那个小人。“这是母亲。”又指着那个小房子。“这是家。”又指着那棵树。“这是老槐树。”他想了想，又在小人旁边画了一个更小的小人。“这是我。”又画了一个，高一点的。“这是姐姐。”又画了一个，胖胖的。“这是雷大哥。”又画了一个，站着，腰里别着刀。“这是宋大哥。”又画了一个，拄着拐杖。“这是师父。”又画了一个，白白的。“这是白先生。”

画完了，他蹲在那里看。一家人都在一起。雪地上，白白的，亮亮的。他站起来，拍了拍手上的雪，笑了。

宋峰站在旁边，看着那些画。歪歪扭扭的，但都在一起。他蹲下来，用手指在雪地上画了一把刀。长长的，窄窄的，刀身上刻了几道纹，像水波。画完了，他看了一会儿，站起来。

晚上，阿月躺在床上，摸着那把旧刻刀。今天没刻东西，手痒。他找了块软木头，开始刻。刻什么呢？刻一片雪花吧。他刻得很慢，一刀一刀。雪花有六个瓣，他刻了五个，第六个断了。他换了一块木头，重新刻。这次刻了四个，又断了。第三块，他不再刻六个瓣了，就刻一个圆，圆圆的，小小的，像一颗雪珠子。刻完了，他捧在手心里看。不像雪花，像一颗糖。他把它放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。

宋峰回到屋里，坐在床边。他把小青从腰间解下来，放在枕边。又摸了摸怀里，那两颗木头小人都给出去了，空空的。他躺下来，闭上眼睛。丹田深处那块石头，不声不响。雪还在下，细细的，密密的，打在窗纸上，沙沙响。他听着那声音，想着碧龙潭，想着娘的手，想着那些落在湖面上的雪。一片一片，落进去，不见了。但湖还是那个湖，不增不减。他翻了个身，看着窗外。月光照在雪地上，亮得晃眼。明天还会下雪吗？也许。他闭上眼睛，沉沉睡去。

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