阿月翻了个身，手松开了，刻刀掉在枕头上。宋峰把刻刀拿起来，放在桌上。他又看了阿月一眼，转身走出房间。

院子里，月光还是那么亮。他站在老槐树下，望着西北方向。碧龙潭在那边，村子在那边，爹娘的坟在那边。他想起爹送他走的那天，站在村口，一直看着他，直到看不见。他走了很远，回头再看，那个点还在。他走了更远，再看，没了。

他低下头，看着自己的手。爹的手也是这样的，粗大，有茧，握过锄头，握过扁担，没握过刀。他不会握刀，但他会种地。他把种子埋进土里，浇水，施肥，等着发芽。他没见过爹种地。他走的时候还小，只记得爹蹲在田埂上，看着那些刚冒头的秧苗，一看就是半天。那时候不懂。现在他懂了。

他拔出刀，又劈出一刀。这一刀比刚才那刀快了些，刀锋划过空气，发出一声轻响。青碧色的光芒从刀锋上流过，比刚才亮了一点。他收刀入鞘，走回屋里。

躺在床上，他闭上眼睛。脑子里很乱，又很静。乱的是过去，静的是现在。过去的事一件一件翻出来——爹的脸，娘的脸，村口的老槐树，碧龙潭的水，那条石龙，那股光芒，那条游动的小龙。小龙后来不见了。但那股力量还在，沉在丹田深处，像一块石头。不是压着，是镇着。镇着什么？他不知道。但他知道，那块石头不会碎。它会一直在那里，不声不响。

他翻了个身，睁开眼睛，看着窗外的月光。月亮很圆，很亮，照在窗台上。窗台上放着那包豆角种子，纸包鼓鼓的，是阿月收的。明年春天种下去，又会发芽。他想起阿月说的那句话——一年又一年。是啊，一年又一年。荷花开了谢，谢了开。豆角种了收，收了种。他离开碧龙潭，又回来了。回来了，又走了。走了，还会回来。一年又一年。

他闭上眼睛。这回真的静了。没有声音，没有画面，只有黑暗，和丹田深处那块石头。不声不响。

他沉沉睡去。

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