宋峰独自坐在老槐树下，月光把影子拉得很长。

晚饭的时候他没说几句话，大家也习惯了。雷震在收拾碗筷，星漪乙在哄阿月睡觉，秦老大夫回屋看书去了。院子里只剩他一个人，还有那棵老槐树，还有墙角那架已经枯黄的丝瓜。白先生还没回来，不知道去了哪里。

他低下头，看着自己的手。这双手握了二十多年的刀。从碧龙潭到镜域，从镜域到这里，刀换了无数把，手还是那双手。指节粗大，掌心有茧，虎口磨得发硬。他握了握拳，又松开。

碧龙潭。他想起那条石龙，想起那股涌入体内的青碧色光芒，想起那条在他掌心游动的小龙。那龙后来不见了，不知道去了哪里。但那股力量还在，沉在丹田深处，像一块石头，压在那里，不声不响。

他站起来，拔出长刀。月光照在刀身上，青碧色的光芒从刀锋上流过，很淡，不仔细看根本看不出来。他握着刀，站了很久。然后他劈出一刀。不是练刀的那种劈法，是另一种——很慢，很轻，像是怕惊动什么。刀锋划过空气，没有声音。但他知道，这一刀和以前不一样了。

以前他劈刀，用的是力气。现在他劈刀，用的是别的东西。他说不上来那是什么。不是力气，不是速度，不是技巧，是另一种——像碧龙潭底那股水，看着静，但深。他看着刀锋上那道淡淡的光芒，忽然想起阿月刻的那些木头玩意儿。歪歪扭扭的，但每一个都不一样。豆芽是豆芽，饺子是饺子，荷花是荷花。他刻不出那些东西。他只会握刀。

刀锋上的光芒暗了，他收刀入鞘。又坐回老槐树下。

夜风从西北方向吹来，带着一丝凉意。他想起碧龙潭边的村子，想起村口那棵老槐树——比这棵粗，比这棵老，树干要三四个人才能合抱。三叔坐在树下打盹，看到他，眯着眼笑。小峰，回来了。他点点头。回来就好，回来就好。三叔不说别的，就说这两句。回来就好。

他摸了摸怀里。那里有两个木头小人，是阿月刻的。一个站着，腰里别着刀，眼睛看着远方。另一个也是站着，腰里别着刀，眼睛看着远方。一个给了，一个还没给。两个都一样，歪歪扭扭的，脸是歪的，刀也不直。但他一直揣着。他掏出那个还没给的，放在手心里。很小，很轻，一刀一刀的痕迹还在，棱角扎手。

他看了很久。然后他把它放回怀里，站起来，走回屋里。阿月已经睡了，躺在床上，手里还握着那把旧刻刀。枕边摆满了木头玩意儿，豆芽、饺子、糖、蚂蚁、甲虫、蚯蚓、荷花、花瓣、莲蓬、落叶、肉，排成一排，歪歪扭扭的。他站在床边看了一会儿，然后把那个木头小人从怀里掏出来，放在阿月枕边，放在那排木头玩意儿旁边。