外面已经乱了。巡逻的兵撞翻了盾牌，炊事的伙夫打翻了锅，连拴在营外的战马都惊得嘶鸣不止。

又有几个将领冲进来，想劝，刚开口就被他一刀逼退。

“我不打中原？我不打？我现在非打不可！”他站在狼藉之中，披头散发，满脸血汗混在一起，“他让我戴绿帽子！他写信告诉我我戴绿帽子！你们听见没有？！陈长安亲笔写的！他觉得我好欺负是不是？觉得我萧烈是泥捏的是不是？”

没人说话。

他知道他在失控。

他也知道这一仗本不该打。

粮不够，雪未化，南方防线还没破，朝廷那边也没动静。理智告诉他不能动，可现在他脑子里全是那幅画――那扇窗，那条腿，那团晃动的影子。

还有那八个字。

绿帽戴久，终须一爆。

就像一根烧红的针，扎进他最不敢碰的地方。

他不怕死。

但他怕被人笑。

他怕明天醒来，整个北漠都在传：大王戴绿，陈长安送画。

他怕自己的兵看着他，嘴上不说，心里已经在笑。

所以他必须打。

必须马上打。

必须用刀，用火，用血，把这口气争回来。

“备马！”他吼，“我要亲自带前锋！今晚就要踏过边界！谁敢挡我，我就让他知道――”

话没说完，他忽然停住。

低头看了看自己沾血的手，又看了看地上碎裂的茶杯和翻倒的案几。

帐内一片死寂。

他知道，他已经没法回头了。

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东方天际泛白，第一缕光爬上屋檐时，陈长安正站在窗前。

他没睡。

茶杯还在手里，早已凉透。

门轻轻响了一下，一个人影闪进来，单膝跪地：“画已入营，昨夜送达，今晨阅毕。”

陈长安没回头，只点了点头。

他把茶盏放在窗台，瓷底碰石沿，发出一声轻响。

然后他转身走向书案，提起笔，蘸墨，在一张空白纸上写下三个字：

**等开战。**

笔锋硬，落墨重，最后一捺像刀切下去似的，几乎要戳破纸背。

他吹了吹墨迹，等它干透，随手将纸折起一角，压在砚台底下。

窗外，巷子里开始有了动静。卖豆浆的小贩推车经过，吆喝声拉得老长。哪家的孩子醒了，哭了几声，又被哄住。

一切如常。

仿佛什么都没发生。

可他知道，北漠那边，已经炸了。

他走到桌边，重新坐下，手搭在椅背上，目光落在油布筒原来的位置。

那里现在空了。

但他脸上没什么表情，既没有得意，也没有紧张。就像是赌局开了盘，庄家只管坐着，看筹码怎么流动，看人心怎么崩。

他闭了下眼。

再睁开时，天已经亮了。

远处宫城的方向，钟声响起。

新的一天开始了。

而他要做的事，才刚刚露出个头。_c