更衣室的香槟战持续了将近半个小时。奥尼尔一个人干掉了三瓶，喷完最后一口的时候，他靠在墙上，大口喘着气，像搁浅的鲸鱼。阿里扎的衣服已经看不出原来的颜色，奥多姆的头发上还挂着一个纸杯，费舍尔躲在最角落，面前竟然一滴香槟都没有——这是老将的生存智慧。

秦铭浑身湿透了，从头发到球鞋，没有一寸是干的。他坐在更衣柜前，手里还握着那瓶已经被他喷空了的香槟，嘴角带着笑。右胯还在疼，但此刻他已经感觉不到了。肾上腺素还没退，胜利的余温还在血管里流淌。

科比不见了。

秦铭环顾四周——奥尼尔在墙角喘气，阿里扎在擦手机，奥多姆在翻找干净的衣服，费舍尔在收拾他的圣经，法玛尔和沃顿在比谁喝得多。但科比不在。

“沙克，科比呢？”秦铭问。

奥尼尔抬手指了指淋浴间的方向：“进去了。半个小时了。”

秦铭站起来，右胯疼得他龇牙咧嘴。他走过去推开门，淋浴间的水已经关了，科比坐在长椅上，头发还湿着，穿着一件白色的背心，手里拿着一瓶啤酒。不是香槟，是啤酒——他已经喝了不知道多少瓶。

“你在这儿干嘛？”秦铭走进去，坐在他旁边。

科比没有看他，眼睛盯着对面的瓷砖。瓷砖是白色的，上面有几道不知道什么时候留下的划痕。北岸花园的客队淋浴间，简陋得像高中体育馆，但此刻，这里是世界之巅。

“在想事情。”科比的声音有些含糊——不是醉的那种含糊，是累的那种含糊，是从嗓子眼里挤出来的、带着沙哑的疲惫。

秦铭没有追问。他只是坐着，听着更衣室外隐约传来的欢呼声。不是北岸花园的欢呼——凯尔特人球迷早就退场了。是走廊里湖人随行人员、家属、朋友们的欢呼。

“你知道吗，”科比忽然开口，“我进联盟的时候，十九岁。所有人说我是个高中生，不可能成功。我拿了三连冠，所有人说我是靠沙克。我拿了81分，所有人说我是刷子。”

秦铭没有接话。他知道科比不是在抱怨，只是在陈述。人活到三十岁，拿了三个总冠军，场均35分，还是有人说你不配。那种声音不会消失，只会换一种说法继续存在。

“今年，我们赢了七十二场常规赛，所有人说我们季后赛会输。我们赢了西部决赛，所有人说我们打不过凯尔特人。我们3-2领先，所有人说会被翻盘。”科比举起啤酒瓶，喝了一大口，喉结上下滚动。“抢七，你投进那个球的时候，我在想——那些说话的人，现在在说什么？”

秦铭想了想：“他们在说，科比·布莱恩特，赢了第四个总冠军。”

科比摇头：“不，他们在说，秦铭，总决赛mvp。一个二年级生，在加内特头上绝杀。没有人会说科比。因为今晚，是你把冠军拿回来的。”

秦铭张了张嘴，但不知道该说什么。科比终于转过头，看着他。那双眼睛里没有醉意——科比·布莱恩特喝了多少都不会醉，他的身体里没有“醉”这个选项。但有一种东西平时不会出现——柔软。

“你知道我为什么把球传给你吗？”科比问。

秦铭想了想：“因为隆多包夹你。”

“不是。”科比摇头，“因为我信你。不是信你能投进，是信你——敢投。在总决赛抢七，最后5秒，面对加内特。敢投的人，比我准的人多得多。但敢投的人，没有几个。”

秦铭沉默了。他想起了g3第四节，科比被双人包夹把球传给他，想起了g5天王山科比说“把球给秦”，想起了g7最后5秒科比的眼神。那一刻，科比·布莱恩特，历史上最好胜的人，把命运交到了他手里。

“kobe，”秦铭的声音有些沙哑，“我不会让你后悔的。”

科比嘴角微微上扬，举起啤酒瓶：“现在，我们是真正的传奇了。”

秦铭愣了一下。传奇——这个词，他从没用来形容过自己。穿越之前，他是一个在电脑前看录像的普通人，最大的梦想就是去斯台普斯看一场湖人比赛。穿越之后，他是一个替补控卫，满脑子想的都是怎么不被裁掉。但现在，科比·布莱恩特，一个活着的传奇，说他是传奇。不是安慰，不是客气，是认证。

秦铭举起自己手里的空香槟瓶，和科比的啤酒瓶碰了一下——“叮”，玻璃碰撞的声音在空荡荡的淋浴间里格外清脆。

“我们是传奇。”秦铭说。

两个人喝完了各自瓶子里的最后一口。

淋浴间的门被推开了，奥尼尔巨大的身躯挤了进来，门框发出咯吱一声，差点被撑裂。他看着科比和秦铭并肩坐在长椅上的画面，停了一下，然后嘴角咧开。

“你们两个在这儿搞基？”