他看着那滩水，忽然想起荷花。夏天的时候，荷花开了，粉的，白的，一朵一朵的。现在什么都没了。但明年还会有的。冰化了，水还在。水渗进土里，明年荷花长得更好。

他把那滩水捧起来，洒在荷花池里。冰化了，回池子里了。

傍晚的时候，阿月坐在老槐树下，把那把旧刻刀拿出来。他找了块软木头，开始刻。刻什么呢？刻一块冰吧。他刻得很慢，一刀一刀。木头在他手里慢慢变样——方方的，平平的，像一块冰。

刻完了，他捧在手心里看。不像冰，冰是透明的，木头不透明。冰是凉的，木头是温的。但他很喜欢。他把木头冰放在石桌上，和那块真冰放一起。真冰化了，只剩一小块，歪歪地躺着。木头冰不会化，就那样站着。

“你陪它。”他说。

真冰不会回答。但他觉得，它在听。

晚上，阿月躺在床上，把那把旧刻刀和那块木头冰放在枕边。他摸着那块方方的木头，想着白天的事。

“母亲，”他轻轻开口，“今天玩了冰。”

“雷大哥撬了一块，很厚，透明的。”

“在冰上刻了花，刻了河。”

“化了，水洒在池子里。”

“刻了一块木头冰，不会化。”

“明年荷花开了，给它看。”

月光洒落，无声无息。

他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。

他笑了。

“晚安，母亲。”

窗外，夜风凛冽。荷花池里，冰又厚了一层。明天，雷大哥还会撬一块冰。他还会刻花，刻河，刻叶子。刻完了，化了。化了，明天再刻。

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