她随手将报纸垫在了案板下，继续处理手头的食材。

    仿佛那上面不是针对她的舆论攻击，只是一张无用的废纸。

    齐越的，朗声大笑。

    “这个姓陶的小子，懂个屁！”

    “老子当年在战场上，子弹离心脏就差一公分都没死，回来后却被这破胃折磨得想死！”

    “是孟丫头的这碗汤，让老子重新能吃下三碗饭！”

    “这是救命的味道，他懂吗？”

    满座宾客，纷纷附和。

    孟听雨对外界的纷纷扰扰，置若罔闻。

    她依旧每天按时开门，关门。

    亲自为每一位重要的客人，定制食谱。

    她的世界，简单而纯粹。

    只有灶台上的烟火，空间里的灵泉，女儿的笑脸，和顾承颐日渐好转的身体。

    顾承颐察觉到了不对劲。

    他不是从孟听雨的脸上看出来的。

    她的脸上，永远是那般云淡风轻，仿佛没有什么能扰乱她的心湖。

    他是从细节里发现的。

    比如，送来的报纸，美食版块总是被提前抽掉了。

    比如，他偶尔听到顾家的佣人，在低声议论什么“新锐主厨”。

    比如，那天孟听雨回家，哼着小曲，心情很好的样子。

    可她进门时，眼底那一闪而逝的，对外界纷扰的疲惫，没有逃过他的眼睛。

    她只是习惯了自己扛下所有。

    顾承颐坐在书房里，轮椅停在巨大的落地窗前。

    窗外是顾家静谧的园林。

    他的膝上，放着一本关于量子物理的专著。

    但他一个字也没看进去。

    他修长的手指，在轮椅扶手上，无意识地，极快地敲击着。

    那是不安，是烦躁，是杀意在酝酿。

    他没有问她。

    他知道，以她的性格，只会笑着说“没事”。

    然后，继续一个人，用她那看似单薄的肩膀，扛起一切风雨。

    他不想让她再扛了。

    他拿起加密的卫星电话，拨了一个号码。

    电话那头，只响了一声，就被接起。

    “先生。”

    “查一下，京城美食圈最近的资金流向，还有舆论导向。”

    顾承颐的声音，没有一丝温度。

    “我要知道，是谁在背后搞鬼。”

    “是。”

    效率极高。

    不到半个小时，一份详细的报告，就传到了他书房的电脑上。

    顾承颐控制着轮椅滑到书桌前。

    他点开文件。

 &n-->>bsp;  屏幕的光，映在他俊美却苍白的脸上。